Затянет нить веретена спокойной жизни просветленье,
Богатой комнаты наряд сойдет на нет.
Вернется на круги своя чета незримых раздражений,
И в бытие уйдет скупой мольберт.
Дрожит рука, но новый штрих выводит грузно,
Боится потерять мгновения запал.
Простой мазок, движенье кисти чуждой,
Художник сдал…
И все ему одно, и все не лечит…
…С вином проклятым с музой ищет встречи…
Русская версия
